Пережил Петровский завод. В ушах крутятся "Хей, соколы" (найти!), в голове вырисовывается персонаж на другую игру. На Рудник И это вторая версия, что я там могу делать, и чтоб я знала какая мне больше нравится Мда, а еще у меня предчувствие Николая Бестужева головного мозга, и, матерь божья, да, я собираюсь готовиться к этой игре после того, как она прошла!
В утренних планах "быстренько все доделать и к 12 свинтить" нашлось уже две ошибки: - какое "быстренько"? - какие "свинтить к 12", если до 13 я на телефоне, то есть, с 13 начинается "доделать"?
К - концентрация. Р - реализм. И "Л - логика" тоже, наверно, можно вписать.
Внезапно на Петровский едем почти всем домом. Я бы даже сказала, что рада, но "рада" мне нечем. Третий день троллю дорогую работу практически черным нарядом. Черный хотя бы не провоцирует на пожар/истерику. А на работе забавно косятся. Да, из украшений только жемчуг. На самом деле, последние недели полторы меня даже не особо долбают. Но домой я вваливаюсь всякий раз почти в обмороке. Ни хрена ничего не держится в голове. Пишу себе напоминайки куда могу и спорить готова, что-нибудь таки продолбаю. Письма и тексты - тоже пишу, просто читать - совсем не вариант, совсем не фиксируются головой. Который день чудится, что с меня клоками снята шкура и я так и хожу с дырками и разрезами... А они по мне туда-сюда плавают. Если честно, это штопор. Эндшпиль. Главное, чтобы встреча с землей была после Петровского, а не "до" и не "во время". Нахуя и кому я такая на Петровском - вопрос открытый.
Лишний день високосного года. Начался-то вполне логично, чего уж там. И продолжился тоже. Строчка из стихотворения Арчета: "Спите с теми, кто снится", перетекающая в моей голове в Романс Люциуса Малфоя. Информация об учебных заведениях - из двух разных источников в один день и в обоих есть нужные курсы на март-конец-марта-апрель. Оба удобны и подъемны по цене. Записаться в оба на "поводить носом". Узнать из звонка знакомой, что несколько дней назад умерла прекрасная женщина. Как всегда, я знала ее не близко. Но и шапочного знакомства хватало для восхищения - красавица, умница, актриса и бизнес-леди, человек неперешибаемого обаяния и деятелького участия. Она была среди людей, благодаря которым у меня весной 2014 таки хватило пороху переехать и наглости искать (и найти) правильную работу, а не абы что. Уже поздно, даже прощание было три дня назад. Легкой дороги, Великолепная Кира. Короткая прогулка на грани зимы и весны, музыка и кружиться и выдыхать в направлении цели. Визит к психологу, вылившийся в список, который надо будет изложить другому специалисту, и рекомендацию быть осторожнее с нагрузками - пока еще есть кого нагружать. Смех и грех, "она же сталь..." Увы, с нагрузками пока все будет по-прежнему. Появившиеся удачные составы в спектаклях любимого театра, куда бы я хотела сводить домашних - и "Все билеты проданы". Конечно, не были бы проданы - было бы "и цены Музыкального на билеты". Но уж как есть. И не моя трава, которая тоже взялась звучать в голове чем дальше, тем чаще еще и на незнакомом мне языке. И все одно к одному, под дых и выбивает вон. И слов на все как-то не. И огня бы, огня и огня - а есть тряпичные руки и мокрый ветер, сквозящий по словно вскрытой спине. Лишний день високосного года.
Кажется, пора приколачивать подушку и одеяло к потолку, потому что сейчас я не помню, когда последний раз оттуда спускалась.
Спокойно, чувак, спокойно, это пять дней до отпуска и одновременно пять дней до игры, на которой хочется сыграть тот самый характер, а не абы что (и не очередное отражение самое себя, черт побери!).
Это просто доформулировалось свое. Это просто свое и имеющееся не очень стыкуются друг с другом. Это просто 8-10 часов ежедневно потеряли сиюминутный смысл. Это исправимо, во-первых, и необходимо, во-вторых, - отходить круг, чтобы шагнуть на новую ступень. Это не зря - иди.
Но некоторые вещи имеет смысл вернуть, пока не поздно, хозяевам, а то есть риск, что спалю в один прекрасный день к лешевой бабушке нафиг.
И ради неба, никаких песен до конца рабочего дня (кроме безопасной Алхимии)! А то утро уже прошло под "Для счастья своими руками..."
Вписалась на Петровский завод (5-6 марта) на Николая Бестужева. Кажется, это как всегда была глупость, потому что я хз когда готовиться - с учетом простуды, ДР матери в эти выходные и прочего.
Когда речь/текст разваливается на отдельные знакомые слова и из них с хренадцатого раза не получается собрать смысл фразы - крайне мерзкое ощущение. Хуже только когда сказанные мне слова на русском языке не распознаются вовсе.
150 грамм шоколада и литр колы - норма последних трех недель, чтобы как-то мало-мальски осмысленно пережить рабочий день.
Новость хорошая - скоро отпуск Отпуск с 5 марта. Блять.
Что ж, посмотрим, что получится из этих экспериментов над собой.
Последнюю пару дней меня все плотнее окружает тишина. Вытряхиваются мысли из головы, рабочий бардак как-то вдруг сам разгребается без децибелов над головой и беготни по непредназначенным поверхностям... Тишина не похожа на кокон или туман, тишина разом напоминает резко ударивший мороз и течение быстрой и спокойной реки - мгновение, вильнет русло, оторвется лист, и все изменится. Против обычного не особенно хочется говорить, писать и читать - мгновение тишины стоит вокруг. Прожить его до конца, встретить его срок и после измениться навсегда.
Побежавший по френд-ленте флешмоб про самую впечатлившую роль и прочее вызывает внутри панику, а люди, которые приходят в комментарии, и просят, чтобы о них рассказали, - ужас, сродни ужасу перед гераклами и хтоническими чудищами. Я на игры-то в половине случаев еду в панике попаданца - "сейчас надо будет доказывать [персонажам канона/историческим личностям], что я вправду Х, а не самозванец, невесть с чего назвавшийся чужим именем". А вопрос партнеру после игры "тебе поигралось?" в большей части случаев имеет привкус этой паники и еще "Слить - слил без сомнений. Но, может быть, это было не слишком заметно снаружи?" Ходить через это все лишний раз по доброй воле - сложное для моего понимания самурайское мужество. Что люди разные и не во всякой голове этот вопрос вообще стоит, я в целом знаю, но это знание в данный момент где-то не здесь и не со мной.
А Риолис выпускает дизайн с ГагаринымОсторожно, картинка по ссылке большая. Шорстью, гады такие! Теперь ждать электронной схемы и перевода в мулине, боль-печаль... Или осваивать-таки...
Зачем я здесь и сейчас? Что я создаю? "Здесь" - это в офисе перед компьютером, на девятом этаже бизнес-центра за наглухо задраенными жалюзями, с бумагами, колочкой и шоколадом. "Создаю" - это очередной самообман и лесть, потому что налицо - неужевываемая резина выполенных функций, заданий и цу, а еще ежевечерний труп с навыками самоподнятия... За осмысленный результат считать можно только возможность выполнить некоторые "обязан".
А с экрана в лицо летит родная Мерсия - 1064 год, незнакомая сестра, взрослее и мудрее меня самого, травы в ее руках, "Что я могу, люди от старости не лечат..." - год 1066, твое будущее и твое счастье это мое дело, увы, я никудышный воин и никудышный брат - 1070 год, тяжелый плащ, капюшон над лицом как шлем, решительный взгляд, такой я тебя уже не увидел...
А меж звонков, каблуков и клавиш - в самом горле, почти заходит под ребра - "Самый, самый последний флаг поднимающий из воды. Помоги мне встать, помоги".
А вокруг соленая горечь, заливающая с головой - Сказала бы ты сама себе "Да"? Помня и зная, я бы ответила "Нет".
Дни такие, время такое. Зачем я здесь? Что я создаю?
Так что ты выбираешь - в спокойствии и одиночестве уютиться дома или с кройкой и шитьем по бюджету ехать на перекладных к черту на рога? Да, да, любим, практикуем. Отдельной строчкой - уехать без обратного билета при жесткой необходимости быть на работе в понедельник к определенному времени. Отдельной строчкой - ночью на вокзале Ярославля между поездами Москва-Ярославль и Ярославль-Рыбинск писать заявки на игры.
Милитари-фэйри - это прекрасно)
Расползлась, тварь, одомашнилась. Раньше без мыльно-рыльного запаса из дому на работу не выходила, потому что мало ли. А тут в другой город ухитрилась... Ну-ну.
И танцевать - это тоже прекрасно) Танцевать, танцевать, танцевать...
Впервые увидела Волгу
На набережной стоит маленькая скульптура "Трал". Фото из сети: раз, два, три. Все песни про футбол?
А еще мостки, идущие в никуда с протоптанной тропинкой. Иди по ней до самого края в догорающий закат, в синие снега по ту сторону, в тяжелое низкое небо. При входе на - ворота из тонких прутьев. Закрытые, перевязанные цепочкой. Нет, не ходи, оставайся.
Ощущение дома, падающее на голову не где-нибудь: из всех возможных вариантов - в отсеке плацкарта от четырех соединенных рук.
Маленький вопрос "А что - на самом деле?" скопычивает с ног на почти двое суток. От внезапной хрупкости - больно, досадно, непривычно - невыносимо.
Держать ресурс - хотя бы потому, что именно не в ресурсе творится та долбанина, за которую мне же прилетает.
"Я знаю, что, но не чувствую этого" - такая же лажа и вранье, как все остальное. А задавить, задушить, сказать "Нет." и жечь свечи и руки опять проще и удобнее, чем правда
Чтобы заиграть - достаточно одной песни: бьется, как сердце, каменный колокол...
Не только совесть на внешнем носителе, но и тормоза тоже. Так и живу.
Шоколад и колочка - это не энергетик. Это такая версия шелковых лент.
Последнюю неделю примерно 50% рабочего времени туплю и хочу только лечь и уснуть - все равно где и как. Делаю минимум миниморум на пинковой тяге. То ли витаминок попить, то ли это февраль и весной будет легче... То ли думать надо не только про учебу, но и про работу тоже А то жжж больно знакомое - с первой работы уходила и из вуза оба раза отчислялась на очень похожем состоянии.
Когда по указу королевы-матери "святых детей" во главе с будущей королевой Иерусалимской Жаннет передали на воспитание госпитальерам, Флора прилежно всему училась - даже чтению и письму, хоть и шибко мудреная наука то оказалось... Первое письмо Флора, овладев грамотой, отправила матери, хоть и сомневалась, дойдет ли - далече от Нанси и Маре-Луи оказался святой Град. Сжав себя в кулак, выучилась и азам врачевания. Сжав в кулак - потому что из каждой раны на нее смотрел ужас, испытанный под стенами Иерусалима во время штурмов, реки крови и сотрясающиеся основы мира. Захаживала от случая к случаю к лазаритам, рассказала им свою историю. Не часто захаживала, больно тяжко было, да и слов не находилось - все уж сказаны были. И все острее ощущала, что не то все она делает, не своим путем идет, пусть и по святому Граду. В Храме Гроба Господня она просила знака, вразумления, зачем бы она здесь. Знак ей был: поднимая глаза, Флора зацепилась взглядом за одежды тончайшей работы вышивальщиц и золотошвей. Когда она попросила сестер учить ее и рукоделиям, ей не отказали. А позже диву давались прилежанию и успехам - кропотливое дело давалось ей легко как молитва. А Жаннет сказала, что Флора точно будет главной королевской швеей. Когда Жаннет станет королевой, конечно) Когда "святые дети" пойдут на богомолье, Флора, разумеется, пойдет со всеми - не живота ради, как в походе шли, а от сердца: как родные стали ей все. Хорошее, правду сказать, богомолье будет... По шепотку королевы-матери. Что поделать, детка, это Святая Земля. Вместо святых мест дети пойдут в Антиохию просить защиты у князя Боэмунда, который ранее не раз был к детям добр. Князь примет всех и удочерит Жаннет. Pater noster, dimitte illis, quia nesciunt, quid faciunt.
Драгоценная коллега, чьи обязанности две (две, Карл!) недели назад повесили на меня, выходит даже не в четверг, а в понедельник. Боженька, добренький, давай я успею за выходные продышаться, а то же на хрен сделаю что-нибудь с этой красавишной...
В 18:00 я свалила на сегодня со своей богоспасаемой работы в театр К 23:00 я вернулась домой. К 24:00 я выпила кофе и выдохнула. К 07:00 03.02.2016 мной: - сделан план командировок начальницы - сделана проверка счетов К и М - сделана таблица с результатами тендера - сделаны авансовые отчеты за январь - куплены 2 чайника в офис - отключено все левое в корп.моб.связи
В бога душу мать через левое плечо с пересвистом...
Скажи "соль". Слово - и ощущения, вкусы, как явь, как сейчас, ярки.
Скажи "соль" - пресное тесто в обсыпке из крупной соли и молоко в запотевшем влажном тяжелом стакане. Соленая кожа в солнечный летний день.
Скажи "соль" - шершавые колкие губы, кристаллы растут ли? Да нет, так, сама... Море зацеловало. Теперь вот волосы по ветру и солнце светит в глаза. Жаркое, цепкое, на соль исхожу, как Снегурка, на досках таю.
Скажи "соль"... Волосы словно солью посыпаны, голос не нужен, к чему им каркать вороной? Вдохи остры на запах и вкус, по берегу соли каждый шаг целое путешествие вдаль, каждый шаг - на месте движение через всегда.
читать дальшеРаньше я писала в разные дневники то, что не могла удержать в себе. То, что разрывало и продалбливало череп - "Расскажи-расскажи-расскажи-напиши!" То ли со временем, то ли сделанные выборы были таковы - но чем дальше, тем реже что-то осеняет настолько интенсивно, и мне от этого... Грустно, наверно. Грустно. Больно. Хочется плакать. Плакать, на самом деле, тоже хочется гораздо чаще, чем делаю. Весь мир зеркало, советуя кому-нибудь "Позволяй" - говорю это сама себе, потому что не увидела бы беды, которая мне ни на волос не знакома. Чтоб я это почаще помнила. Хотя помнить не обязательно, делать - важнее.
Мир, однако, терпелив и не ленится повторять. На днях еще раз(который раз!) прозвучало "Когда что-то хочешь сделать, но не делаешь - это может быть сопротивление инертной натуры, которое имеет смысл преодолевать"(с, не дословно). Может быть, не только им, строго говоря, но не о том речь. Попытаюсь и буду сумбурной. Но, кажется, действительно пора. Менять что-то в этой консерватории.
Сейчас вообще все странно. Объективно хорошо, сообразно моим желаниям и потенциально весьма эффективно. Но тем не менее странно. Колотье в груди, донимавшее меня в детстве вечерами и расшифровывавшееся "Не знаю, как хочу, но не то и не так, как сейчас", словно вспомнило обо мне. То, что я читаю, то, что мне попадается в ленте, то, что я слышу случайно на улицах в разговорах и орущих из динамиков песнях - про счастье в каждый миг, про наполненность, радость и энергию, про власть духа и единение с богом. К чему это - я понимаю. Несмотря на уйму очевидных примеров о первичности духа, я строю свою жизнь от материи, от имеющегося - покупаю еду, отдаю долги, прочее. Изображаю образцово-показательный винтик в машине общества. И сама же от этого порчусь, потому что эта материя регулярно не оставляет места чему-то еще, потому что поздно, устала, пр., пр., пр. В результате мне же больно, больно, скучно и тошно от того, что одна материя, а сути места не дается, и я этого даже не слышу, потому что эту обратную связь от самое себя я слышать а) не хочу; б) не имею привычки; в) не очень умею.
Как я очень правильно сказала на "Море" темной майя (случайно сказанное на играх - бесконечный источник прекрасной информации о себе, только успевай сама себя слушать и переваривать услышанное) - "Мне всегда очень больно жить". Как можно догадаться, она меня просто отпустила - делать уже ничего не надо, все уже сделано, само рано или поздно либо в петлю полезет, либо с ума сойдет. А ситуация, разворачивавшаяся перед глазами, давала как минимум три разных и более интересных способов взаимодействия с окружающими. "Море" вообще было несказанно прекрасно в отношении громкого и отчетливого матерного знакомства с собой. То есть, ничего особо нового, но очень отчетливо, специально для тугих на ухо. Чужое внимание и потенциальная даже негативная реакция - такое "слишком больно и слишком страшно", что из-за него можно слить подготовку понравившегося персонажа и взаимодействие с уймой прекрасного и нежно ценимого народу, а самого персонажа выкинуть в некое прекрасное далеко, которое то ли будет, то ли нет. И рисовать после игры, внутренне обливаясь крокодиловыми слезами, неслучившиеся гербы и корабли. И самой же кривиться на себя "Невыносимая пошлятина".
Словно от страхов и не пойми чего еще тот внутренний генератор долбанины, о каждом всплеске которого я вспоминаю годами как о днях своей жизни, из-за которых стоит жить, не считает нужным работать, потому что я его все равно не слушаю. Который порой заставляет весной переться в платье ночью гулять и потом ночевать в кафе, потому что ноги не держат и транспорт не ходит, или до цветных пятен в глазах шить ночью желтую плащовку под полуперегоревшей люстрой или лететь через полстраны куда-то без особой на то объективной надобности и возможности или покупать что-то сейчас и ехать потом домой в состоянии "Я сегодня идиот, как всегда", нежно обнимая что-то уже имеющееся или совершенно не необходимое.
Как ни "смешно", что делать здесь тоже в целом понятно - в этом мир тоже почти отвратительно терпелив, внятен и настойчив - маленькими шагами, маленькими, еще раз для совсем туго соображающих ма..., по чуть-чуть, потому что почти любая система, она, сцуко, инертна, и я не исключение. Закавычиваю, потому что ни хрена на самом деле не смешно - ощущать изнутри словно въевшуюся в кости машинность, бессмысленность цикла дом-работа-магазин-родители-еще-какая-нибудь-ерунда... На вопрос самой себе "А чем бы это нам заняться в отпуске?" отвечать "ХЗ, как-то ничего особенно не зажигает..." На этом самом "как-то ничего не" просидеть на попе ровно весь отпуск. И даже заболеть для пущего спокойствия и осознания обоснованности своего права сидеть и наблюдать как дом напротив небесно-голубыми глазами смотрит в тяжелые облака. И снова чувствовать пустоту, следом за которой - только вопрос "И вот так - до конца? И смысл?"
Я не знаю, к чему я это все, но больно и остро как никогда, и последнее время все чаще. Что это - суть ли счищает всякие напластования и начинает по-новой просить действия, огня и смысла или же наоборот я загоняю себя в рамки, которые не могу выдержать, и давление выбираемых обстоятельств уже таково, что пробивается в осознаваемую часть реальности? Кто бы знал, только не я. Наверное, стоит радоваться - есть боль, которая путь наверх.